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Nel malessere arancione

 delle nostre tende da campeggio,

Le zanzariere messe a chiudere

I palati,

Tutti quelli che sono ancora alimentabili

E come, di nuovo,

Un soffio,

A dischiudere  crisalidi;

Cullate, nel duomo d’un armadio di rovere.

Intarsio nelle ante

Con la polvere.

 

Leggero al tatto

 l’alfabeto

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